Cayó el muro en 1989. ¿Qué pasó con los perros guardianes? Los compraron. Fueron adoptados por berlineses como animales de compañía. Los perros asesinos resultaron ser mascotas fabulosas que ni tan siquiera agredían a los ladrones.

Me pareció un hecho curioso. Es como si hasta los perros hubiesen entendido el paso de una época a otra, lo que ese cambio significaba.

Un capitalista disfrazado de viejo rockero.

Señor Rober Nosequé -no me acuerdo de su apellido puesto que usted esta tarde no se acordaba del nombre de Jimmy Page- un señor que pone la radio en su peluquería o cualquier negocio y por desgracia o por fortuna tiene la suerte de que suene una de sus canciones no le debe a usted un céntimo. Eso no es derecho de autor, si usted no quiere que sus canciones salgan por la radio no las comercialice, leche. Tampoco se está haciendo este señor rico a su costa, señor Rober Nosequé, si no al contrario. Usted obtiene una publicidad de escándalo gracias al humilde autónomo que ha pagado su radio y su factura de la luz, sino usted no vende un puto disco, señor Rober Nosequé. La radio es un medio de transimisión de cultura de masas. Igual que un bar no tiene que pagar una multa por tener la MTV puesta y que suene Britney Spears tampoco un peluquero la va a pagar porque suene en la radio de su local su Extremo Duro -al que desde hoy he perdido el respeto-, Ana Belén o Bisbal -a quienes ya se lo tenía perdido-.

Y otra cosa más. Dejar de tocar en casas de okupas para pasar a literato -como le llamaban hoy en la radio- sí es un paso atrás. No por lo del libro. Digo que dejar de tocar en casas okupas porque "no hay buenos medios" para que suene en plan conciertazo sí es un paso atrás. Un rockero no comprometido no es un rockero, es una pose más de tantas. Y ser un carroza que dice tacos no convierte a nadie en rockero, preferimos a Bart Simpson.

Ahí va, qué bien.

(*) Por cierto, págueme usted que con este post le hago publicidad. Qué coño.

Esta semana le ha tocado el turno a otros dos clásico, un western y un modern classic. Yo nunca he sido una experta o una picada por el cine- lo que más me gusta es ver pelis independientes de países que no son precisamente grandes productores en la industria del cine porque normalmente salgo muy satisfecha de ellas o Tim Burton, Pedro Almodóvar e Isabel Coixet- asi que no había visto clásicos y lo cierto esque subestimaba el género del Oeste. Ahora me ha quedado claro que me equivocaba. Johnny Guitar es una gran película con tanto trasfondo y simbolismo como cualquier otra, detrás de la película hay largas historias que nunca conoceremos y que no podemos evitar intentarlas adivinar, además de una historia tan real como la propia vida; como dijo Arundathi Roy la Historia es la historia del miedo del hombre a lo desconocido. Y la muerte de Tom, ¿a quién no le puede emocionar? Johnny Guitar es la prueba de que no se necesitan grandes medios para hacer una verdadera película que no tenga nada que envidiar a otra.

En cuanto a Annie Hall, sólo puedo decir que no sabía que Woody Allen hacía esos dramones. Aunque contada con gracia es una de las historias personales más tristes proyectadas en pantalla. La narración perfecta de porqué se destruye una relación entre dos personas tan perfectas para convivir. En cuanto a narración es la mejor de todas las que he visto de Allen.

En fin, que seguiré investigando en este arte que no tenía muy estudiado gracias a la maravillosa videoteca que estará durante cinco años a mi disposición. = )

1 saludo a todos.

¿Llamamos a esta la tierra de los hombres libres? ¿Qué supone ser libres respecto al rey George y seguir siendo esclavos del rey Prejuicio? ¿Qué sentido tiene nacer libres y no vivir libres? ¿Cuál es el valor de una libertad política sino el de hacer posible la libertad moral? ¿Alardeamos de la libertad de ser esclavos o de la libertad de ser libres? Somos una nación de políticos y nos preocupamos sólo por una defensa superficial de la libertad. Los hijos de nuestros hijos tal vez se sientan un día realmente libres. Nos sometemos a impuestos injustos.Hay un grupo de entre nosotros que no está representado. Son impuestos sin representación. Nosotros alojamos a tropas, a tontos y a ganado de todas clases. Alojamos nuestros cuerpos bastos en nuestras pobres almas, hasta que los primeros consumen toda la sustancia de las segundas.

Henry D. Thoureau, Vida sin principios (Ensayo de Desobediencia civil y otros escritos).

Pero los hijos de los hijos tampoco fueron libres...

Dejo alguna cancion para no romper la costumbe. Hmm a ver, Black burning heart ya la puse así que... la que me gusta de Scarlett Johansson; Falling Down.

THE KILLS___CHEAP AND CHEERFUL

odio que odie

verme fumar en la ventana.

Le digo que no es nadie,

que escribe mal,

que sólo le rinden culto viejas profesoras de lengua de secundaria

que visten recatadas;

labios fruncidos y cojines de pelo de gato.

Él nunca se enfada,

ni pierde la paciencia.

Tiende a tapiar sus insuficiencias con alcohol

y cuando bebe,

me hace reir.

Odia todo lo que leo

y cuando bebe lo critica.

Mi afición lorquiana, acerca

mi mechero a las Hojas de Hierba

y yo me encojo en mi asiento temiendo por las barbas

del viejo Whitman o de Valle-Inclán.

Es perspicaz, tiene razón cuando habla,

lástima que la pierda

al escribir todas esas chorradas.

Dice: “si Lorca me hubiese leído a mí…”

El pobre Bécquer aún no lo sabe.

O se niega a reconocer que forma parte del abono que levanta nuestros

centros comerciales,

nuestra conciencia colectiva.

¡Poesía eres tú!

Me dice.

Doblo el papel y lo guardo debajo de la lengua.

Yo no soy poesía.

Soy ropa de Zara, café del Starbucks,

soy verde como

fajos de billetes de cien euros a lo largo de mi vida escasa.

No es cierto, yo bebo agua mineral

y sólo tengo sueño cuando estoy fuera de la cama.

No sirves para esto, estás muerto,

estás mal celebrado en las páginas del Romanticismo español,

eres el peor de tu generación.

Pero por favor, vuelve a la cama.

La espalda de los gatos se curva, se enerva, se eriza.

Las tazas de té dan un golpe seco sobre el plato de porcelana

en los salones de muñecas enfadadas.

La manzana a rodado hasta mis pies y he perdido

la fuerza.

Apago el cigarrillo en los papeles de su escritorio.

Dejo un camino breve y gris de ceniza,

soy un camino breve y gris que no conduce a ninguna parte

en su vida tranquila y eterna,

en su ignorancia serena,

acuática.

Perdóname, aún no sé escribir más que ruido.

El autobús pisó la pata del pastor alemán

y este chilló.

Una y otra vez.

El autobús late

con excitación

y dentro a los viajeros se nos levanta

y se nos retuerce

el estómago.

El pastor alemán sigue llorando,

y mis oidos chirrían.

La acera es la orilla de la tempestad,

el ruido crece bien alimentado por doquier,

la señora de la mercería lo riega dos veces al día.

Una ventana al sol es un balcón de suciedad,

la nada engulle a la velocidad del ruido.

Sin saberlo ya estás dentro,

más insignificante aún como para configurar la nada,

puesto que la nada carece de componentes.

Soy sólo un alma barata

que sube a autobuses

y deshilvana tapices,

como todos.

Nuestras armas,

los apuntes.

¿Es que nadie más piensa en el pastor alemán?

¿Nadie va a limpiar la mugre en el balcón?

Tampoco Adela es una rareza,

es tan común

que en cada patio hay al menos enterrada una.

Nuestros huesos saben tanto como el de la gente acostada

bajo nuestros pies.

Nosotros tampoco somos higiénicos,

Ni sentimos más que ellos.

Bebemos más café,

conducimos coches más potentes,

consumimos orgullosos cultura.

Nos acostamos igual de solos,

nos levantamos igual de cansados.

Muchas cosas faltan, así que me aferro a lo que me queda, mi cría de pingüino emperador. = )

Siempre nos quedan nuestras crías de pingüino emperador.

Sixteen more days, honey.

KEANE___SOMEWHERE ONLY WE KNOW